ALGO
Un poeta que me gusta escribió una vez algo como "Son las pequeñas cosas de la vida las que te llevarán al manicomio". Bueno, estoy de acuerdo. La pintura descascarada, un cuadro torcido, la ropa interior de tus hijos en la entrada de la casa, caracoles comiéndose las plantas, óxido, quedar atrapado en un lugar donde está sonando una canción que odias o colgado de un contestador automático, el papel que envuelve la pajita y las bolsas de basura que se rompen. Las flores muertas y la voz de tu ex-esposa. Las cartas viejas y la comida recalentada, el ketchup aguado y las manzanas suaves y, por supuesto, el carrito del supermercado con la rueda floja. La frazada equivocada, la almohada equivocada, el canal equivocado. La jodida mecha de la vela, las baterías muertas y el carbón de mala calidad, un pinchazo y el tráfico. Los disc jockeys que imitan a Howard Stern y más historias sobre Monica Lewinsky.
Suficiente, suficiente, suficiente.
PAPEL
Es extraño cuando escribes porque cada palabra nace como un pequeño bebé. Crece igual que un chico, dependiendo de quien lo lea. Puede que no sirva de mucho pero piensa en todas las personas que ponen su lapicera sobre el papel. Todas las palabras que salen con sangre y sudor y dolor y placer y amor y odio y ese cansino y maravilloso silencio. He quemado algunos pelos de mi brazo con un cigarrillo. Si, piensa en eso. Me pregunto que pensaba Ernest cuando cargó el arma.
CUMPLEAÑOS
Cumplí los 35 en Luxemburgo.
En algún sitio
entre París & Alemania.
Hay un puente rojo ahí
donde Helen dijo que
la gente se suicida constantemente.
Pero, no vi a nadie
en el raíl.
Estoy aquí rodando una película titulada:
A House in the Hills.
Echo de menos a mi hijo.
Echo de menos a mi mujer.
Tengo pesadillas cuando intento dormir, pero
me gusta la niebla
por la mañana.
BLUES SALOON
Una caja de cerillas aplastada
y una postal en blanco desde Reno.
Puertas batientes como en el viejo Oeste.
Necesitaba un chupito.
Los Baltimore Orioles
y los Kansas City Royals
por la tele.
Solo en el bar.
El barman me sirvió Johnny Walker Etiqueta Negra.
¿Cómo van?, le pregunté.
4-2, fue su respuesta.
Yo solo era un hombre
mirando un partido.
ADIÓS
La primera vez que tuve sexo con una mujer, yo tenía 13 años.
Su nombre era Jackie. Dijo que tenía 28.
No solo me folló a mí, sino a todos mis amigos también.
Claro que yo los traje, pero solo porque
no me creían y además todos necesitábamos un polvo, ¿sabes?
Jeff, Danny, Tim y David fueron a por Coca-Colas
esperando a Jackie en el pasillo blanco.
Estaba casada y nos lo dijo, así que un día esperamos
y vimos a su marido llegar a casa, saliendo de su coche
y caminando por la acera. Solo vió a cinco chicos
sentados en el tejado del edificio y viéndole caminar.
El triste árbol navideño. Los platos sucios en el fregadero.
La colada de Jackie y la pletina rota.
Los Picapiedra en la TV mientras le chupábamos las tetas
y nos agarró uno tras otro. Oímos que estaba a punto de mudarse
y la miramos desde el tejado mientras cargaban el camión.
Finalmente se iban y desde el coche miró atrás y nos dijo adiós.
[Poemas robados de SUMA BOBO | Paperblog | La Manera...]
"Ese tipo duro de las películas no es mi persona. Doy miedo y no sé por qué. Soy, sobre todo, un pensador, un observador de la sociedad... Cuando trabajo como actor tengo una vida solitaria. Me paso la vida en hoteles, en trenes, en aviones... Soy como una especie de vagabundo. He viajado por el mundo y he visto cosas que no han visto muchas personas, lo que me hace sentir afortunado. En mi vida solitaria e itinerante he tenido tiempo para escribir cosas. No las escribí para publicarlas. Las escribí en cajas de cerillas, en bolsas de papel. Y las metí en una caja. Luego, me mudé a Santa Fe, en Nuevo México. Un día, iba a encender fuego en la chimenea. Estaba con una mujer. Yo iba a tirar la caja en la que guardaba mis poemas a la chimenea. La mujer que estaba conmigo me dijo que no tirase la caja. Se puso a leer los poemas y dijo que había que publicarlos. Todo el mérito es de ella", Michael Madsen.
Un poeta que me gusta escribió una vez algo como "Son las pequeñas cosas de la vida las que te llevarán al manicomio". Bueno, estoy de acuerdo. La pintura descascarada, un cuadro torcido, la ropa interior de tus hijos en la entrada de la casa, caracoles comiéndose las plantas, óxido, quedar atrapado en un lugar donde está sonando una canción que odias o colgado de un contestador automático, el papel que envuelve la pajita y las bolsas de basura que se rompen. Las flores muertas y la voz de tu ex-esposa. Las cartas viejas y la comida recalentada, el ketchup aguado y las manzanas suaves y, por supuesto, el carrito del supermercado con la rueda floja. La frazada equivocada, la almohada equivocada, el canal equivocado. La jodida mecha de la vela, las baterías muertas y el carbón de mala calidad, un pinchazo y el tráfico. Los disc jockeys que imitan a Howard Stern y más historias sobre Monica Lewinsky.
Suficiente, suficiente, suficiente.
PAPEL
Es extraño cuando escribes porque cada palabra nace como un pequeño bebé. Crece igual que un chico, dependiendo de quien lo lea. Puede que no sirva de mucho pero piensa en todas las personas que ponen su lapicera sobre el papel. Todas las palabras que salen con sangre y sudor y dolor y placer y amor y odio y ese cansino y maravilloso silencio. He quemado algunos pelos de mi brazo con un cigarrillo. Si, piensa en eso. Me pregunto que pensaba Ernest cuando cargó el arma.
CUMPLEAÑOS
Cumplí los 35 en Luxemburgo.
En algún sitio
entre París & Alemania.
Hay un puente rojo ahí
donde Helen dijo que
la gente se suicida constantemente.
Pero, no vi a nadie
en el raíl.
Estoy aquí rodando una película titulada:
A House in the Hills.
Echo de menos a mi hijo.
Echo de menos a mi mujer.
Tengo pesadillas cuando intento dormir, pero
me gusta la niebla
por la mañana.
BLUES SALOON
Una caja de cerillas aplastada
y una postal en blanco desde Reno.
Puertas batientes como en el viejo Oeste.
Necesitaba un chupito.
Los Baltimore Orioles
y los Kansas City Royals
por la tele.
Solo en el bar.
El barman me sirvió Johnny Walker Etiqueta Negra.
¿Cómo van?, le pregunté.
4-2, fue su respuesta.
Yo solo era un hombre
mirando un partido.
ADIÓS
La primera vez que tuve sexo con una mujer, yo tenía 13 años.
Su nombre era Jackie. Dijo que tenía 28.
No solo me folló a mí, sino a todos mis amigos también.
Claro que yo los traje, pero solo porque
no me creían y además todos necesitábamos un polvo, ¿sabes?
Jeff, Danny, Tim y David fueron a por Coca-Colas
esperando a Jackie en el pasillo blanco.
Estaba casada y nos lo dijo, así que un día esperamos
y vimos a su marido llegar a casa, saliendo de su coche
y caminando por la acera. Solo vió a cinco chicos
sentados en el tejado del edificio y viéndole caminar.
El triste árbol navideño. Los platos sucios en el fregadero.
La colada de Jackie y la pletina rota.
Los Picapiedra en la TV mientras le chupábamos las tetas
y nos agarró uno tras otro. Oímos que estaba a punto de mudarse
y la miramos desde el tejado mientras cargaban el camión.
Finalmente se iban y desde el coche miró atrás y nos dijo adiós.
[Poemas robados de SUMA BOBO | Paperblog | La Manera...]
"Ese tipo duro de las películas no es mi persona. Doy miedo y no sé por qué. Soy, sobre todo, un pensador, un observador de la sociedad... Cuando trabajo como actor tengo una vida solitaria. Me paso la vida en hoteles, en trenes, en aviones... Soy como una especie de vagabundo. He viajado por el mundo y he visto cosas que no han visto muchas personas, lo que me hace sentir afortunado. En mi vida solitaria e itinerante he tenido tiempo para escribir cosas. No las escribí para publicarlas. Las escribí en cajas de cerillas, en bolsas de papel. Y las metí en una caja. Luego, me mudé a Santa Fe, en Nuevo México. Un día, iba a encender fuego en la chimenea. Estaba con una mujer. Yo iba a tirar la caja en la que guardaba mis poemas a la chimenea. La mujer que estaba conmigo me dijo que no tirase la caja. Se puso a leer los poemas y dijo que había que publicarlos. Todo el mérito es de ella", Michael Madsen.
