Jim Morrison's Paris Journal
Se conoce comúnmente como Diario de París al poemario escrito por el cantante y letrista de The Doors, el icónico Jim Morrison, cuando residía en París, donde encontraría la muerte en el verano de 1971 (supuestamente por sobredosis accidental) y donde se encuentra su tumba, aún a día de hoy sitio de peregrinación de seguidores que gustan de visitarla y sentarse alrededor (existen también grabaciones de audio de alguna de esa poesía parisina). Un cuaderno con ese título en la cubierta (en este caso un único y largo poema), escrito poco antes de su muerte, y que junto a tanto otro material supuestamente perteneció luego a la pareja de Morrison, Pamela Courson, y se alega permaneció oculto al ojo público en posesión de diferentes manos privadas, impedida su publicación* largo tiempo por los herederos legítimos, se ofrecía no hace mucho como original en Recordmecca para su venta por unos 100000 dólares. Ahí va un extenso extracto del mismo [traducido más abajo].
*Se incluyó en la antología de su poesía 'The American Night Vol. 1 y 2' (1990-1991)
Paris Journal is commonly the name given to some of the last poetry hand-written in the early 70s by The Doors' singer and lyricist, Jim Morrison, while living in Paris, where he would find death in the summer of 1971 (apparently by accidental overdose) and where he is buried, his tomb still today a place of pilgrimage for fans who like to visit and sit around (there are also some audio recordings of some of that Paris poetry). A notebook with that title on the front (in this case one long poem), wich allegedly belonged after his death to Morrison's soul mate Pamela Courson, and was among other stuff and similar items long hidden to the public knowledge, later in different subsequent private hands, prevented from publishing* by his family and Pamela, was offered not long ago in Recordmecca as an original for sale for about $100.000. There goes a long excerpt from it.
*It was included in 'The American Night' (2 volumes, 1990-1)
*Se incluyó en la antología de su poesía 'The American Night Vol. 1 y 2' (1990-1991)
Paris Journal is commonly the name given to some of the last poetry hand-written in the early 70s by The Doors' singer and lyricist, Jim Morrison, while living in Paris, where he would find death in the summer of 1971 (apparently by accidental overdose) and where he is buried, his tomb still today a place of pilgrimage for fans who like to visit and sit around (there are also some audio recordings of some of that Paris poetry). A notebook with that title on the front (in this case one long poem), wich allegedly belonged after his death to Morrison's soul mate Pamela Courson, and was among other stuff and similar items long hidden to the public knowledge, later in different subsequent private hands, prevented from publishing* by his family and Pamela, was offered not long ago in Recordmecca as an original for sale for about $100.000. There goes a long excerpt from it.
*It was included in 'The American Night' (2 volumes, 1990-1)
So much forgotten already
So much forgotten
So much to forget
Once the idea of purity
born, all was lost
irrevocably
The Black Musician
in a house up the hill
Nigger in the woodpile
Skeleton in the closet
Sorry, Didn't mean you.
An old man, someone's
daughter
Arises
& sees us still in the room
of off-key piano & bad
paintings
him off to work
& new wife arriving
(The candle-forests of
Notre-Dame)
beggar nuns w/moving
smiles, small velvet sacks
& cataleptic eyes
straying to the gaudy
Mosaic calendar
Windows
I write like this
to seize you
give me your love, your
tired eyes, sad for
delivery
A small & undiscover'd
park-we ramble
And the posters scream
safe revolt
& the tired walls barely
fall, graffiti into
dry cement sand
an overfed vacuum
dust-clock
I remember freeways
Summer, beside you
Ocean-brother
Storms passing
electric fires in the night
"rain, night, misery-
the back-ends of wagons"
Shake it! Wanda,
fat stranded swamp
Woman
We still need you
Shake your roly-poly
Thighs inside that
Southern tent
So what.
It was really wild
She started nude & put
on her clothes
An old & cheap hotel
w/bums in the lobby
genteel bums of satisfied
poverty
Across the street, a
famous pool-hall
where the actors meet
former ace-home of
beat musicians
beat poets & beat
wanderers
in the Zen tradition
from China to the
Subway
in 4 easy lifetimes
Weeping, he left his pad
on orders from police
& furnishings hauled
away, all records &
momentos, & reporters
calculating tears &
curses for the press:
"I hope the Chinese junkies
get you"
& they will
for the poppy
rules the world
That handsome gentle
flower
Sweet Billy!
Do you remember
the snake
your lover
tender in the tumbled
brush-weed
sand & cactus
I do.
And I remember
Stars in the shotgun
night
eating pussy
til the mind runs
clean
Is it rolling, God
in the Persian Night?
"There's a palace
in the canyon
where you & I
were born
Now I'm a lonely Man
Let me back into
the Garden
Blue Shadows
of the Canyon
I met you
& now you're gone
& now my dream is gone
Let me back into your Garden
A man searching
for lost Paradise
Can seem a fool
to those who never
sought the other world
Where friends do lie & drift
Insanely in
Their own private gardens"
The cunt bloomed
& the paper walls
Trembled
A monster arrived
in the mirror
To mock the room
& its fool
alone
Give me songs
to sing
& emerald dreams
to dream
& I'll give you love
unfolding
Sun
underwater, it was
immediately strange
& familiar
the black boy's
from the boat, fins & mask,
Nostrils bled liquid
crystal blood
as they rose to surface
Rose & moved strong
in their wet world
Below was a Kingdom
Empire of still sand
& yes, party-colored
fishes
-they are the last
to leave
The gay sea
I eat you
avoiding your wordy
bones
& spit out pearls
The little girl gave
little cries of surprise
as the club struck
her sides
I was there
By the fire in the
Phonebooth
I saw them charge
& heard the indian
war-scream
felt the adrenalin
of flight-fear
the exhilaration of terror
sloshed drunk in
the flashy battle blood
Naked we come
& bruised we go
nude pastry
for the slow soft worms
below
This is my poem
for you
Great flowing funky flower'd beast
Great perfumed wreck of hell
Great good disease
& summer plague
Great god-damned shit-ass
Mother-fucking freak
You lie, you cheat,
you steal, you kill
you drink the Southern
Madness swill
of greed
you die utterly & alone
Mud up to your braces
Someone new in your
knickers
& who would that be?
You know
You know more
than you let on
Much more than you betray
Great slimy angel-whore
you've been good to me
You really have
been swell to me
...
Tanto ya olvidado
Tanto olvidado
Tanto por olvidar
Una vez que la idea de la pureza
nació, todo estaba perdido
irrevocablemente
El Músico Negro
en una casa de la colina
Negrito en la pila de leña
Esqueleto en el armario
Lo siento, no me refería a tí.
Un anciano, la hija de alguien
Surge
y nos ve aún en la habitación
del piano desafinado y las malas
pinturas
él se marcha a trabajar
y su nueva esposa llega
(Los bosques-de-velas de
Notre-Dame)
monjas mendigando con sonrisas
agitadas, los pequeños sacos de terciopelo
Y los ojos catalépticos
perdidos en las estridencias
del Mosaico de calendario en las
ventanas
Escribo así
para llegar a tí
dame tu amor, tus
ojos cansados, tristes por la
entrega
Un pequeño e inexplorado
parque -por el que deambulamos
Y los carteles gritan
revuelta segura
Y las paredes cansadas a punto
de caer, las pintadas en la
arena seca del cemento
un vacío y sobrealimentado
reloj de arena
Yo recuerdo autopistas
El verano, a tu lado
Océano-hermano
Tormentas pasando
incendios eléctricos en la noche
"lluvia, noche, miserias-
la parte de atrás de los últimos vagones"
¡Muévete! Wanda,
grasa varada de los pantanos
Mujer
Todavía te necesitamos
Agita tus muslos gitanos y
rollizos azucarados en
esa carpa Sureña
Y qué.
Fue realmente salvaje
Empezó desnuda y se puso
la ropa
Un hotel viejo y barato
con vagabundos en el vestíbulo
vagabundos gentiles orgullosos
de su pobreza
Al otro lado de la calle, una
famosa piscina
donde los actores se reúnen
ex-hogar de
músicos beat
poetas beat y vagabundos
beat
en la tradición Zen
de China hasta el
Subsuelo
en 4 vidas fáciles
Llorando, dejó su camino
por orden de la policía
Y arrastró los muebles
lejos, todos los discos y
momentos, y los periodistas
con lágrimas calculadas y
maldiciones para la prensa:
"Espero que los yonquis chinos
te den tu merecido"
Y lo harán
por la absurda amapola que
gobierna el mundo
Esa bella y tranquila
flor
¡Dulce Billy!
Te acuerdas
de la serpiente
tu amante
ternura en los caídos
matojo de hierba
arena y cactus
Yo me acuerdo.
Y recuerdo
Estrellas en la noche de
los disparos
comiendo coño
hasta que la mente quedaba
limpia
¿Está marchando, Dios
en la Noche Persa?
"Hay un palacio
en la colina
donde tú y yo
nacimos
Ahora soy un hombre solitario
Déjame volver al
Jardín
Sombras azules
de la colina
Te conocí
Y ahora te has ido
Y ahora mi sueño se ha ido
Acéptame de nuevo en tu jardín
Un hombre a la búsqueda
del Paraíso perdido
Puede parecer un loco
a aquellos que nunca hayan
buscado el otro mundo
Donde los amigos yacen y naufragan
Insanamente en
Sus propios jardines privados"
El coño floreció
Y las paredes de papel
temblaron
Un monstruo surgió
del espejo
Para devorar la habitación
y al necio
solitario
Dame canciones
para cantar
Y sueños de esmeralda
que soñar
Y yo te daré amor
desatado
Sol
bajo el agua, todo era
instántaneamente extraño
y familiar
aletas y máscaras
en el barco, del chico negro,
Fosas nasales manando
sangre de cristal
al salir a la superficie
Rosado y moviéndose con ímpetu
en su mundo húmedo
Debajo había un Reino
Imperio de arena quieta
Y sí, peces de colores
festivos
-son los últimos
en abandonar
El mar alegre
Te comeré
evitando tus prolijos
huesos
Y escupiré las perlas
La niña daba
grititos de sorpresa
mientras el club se prendía
a su lado
Yo estaba allí
Cerca del fuego
en la cabina telefónica
Los ví cargar
Y oí el grito de guerra
indio
sentí la adrenalina
del miedo bélico
la agitación del terror
perdidamente borracho en
el brillo de sangre de la batalla
Desnudos vinimos
Y magullados vamos
suculentamente desnudos
para los gusanos suaves y lentos
abajo
Este es mi poema
para tí
Gran bestia florida que se contonea presumida
Gran naufragio perfumado del infierno
Gran enfermedad buena
Y plaga de verano
Gran maldita culona de mierda
Rareza de su puta madre
Mientes, Engañas,
robas, matas
Bebes esa Sureña
bazofia de locura
con codicia
Mueres feo y solo
Barro hasta los dientes
Alguien nuevo en tus
bragas
¿Y quién será?
Ya tú sabes
Sabes más
de lo que aparentas
Mucho más de lo que traicionas
Gran puta-ángel viscosa
Has sido buena conmigo
De veras lo has sido
Has sido como un oleaje para mí
...
